Июль — макушка лета, —
Напомнила газета,
Но прежде всех газет —
Дневного убыль света;
Но прежде малой этой,
Скрытнейшей из примет, —
Ку-ку, ку-ку, — макушка, —
Отстукала кукушка
Прощальный свой привет.
А с липового цвета
Считай, что песня спета,
Считай, пол-лета нет, —
Июль — макушка лета.

А.Т. Твардовский

               * * *

                   Июль

Тишина. Безветрие. Покой.
Стрекоза кружится над рекой
и — садится,
Чтобы отдохнуть на поплавке;
На лесок, что спит невдалеке,
Солнце щурит облака-ресницы.
Солнце — не жестокое пока,
Только кожу золотит слегка
светом нежным.
А в лощинке — аромат ночной,
И туман клубится голубой,
Будто шаль, что брошена небрежно.
Кое-где блестит в траве роса.
И ползет тумана полоса ждать — до ночи.
Так светло, так тихо на реке,
Только рыбки плещутся в садке,
Да вокруг кузнечики стрекочут.
С неба не ушла еще луна,
А от солнца на воде волна золотая.
С удилищем дрогнула рука —
Стрекоза взмывает с поплавка,
Улетела, крыльями сверкая.
Солнце выше. Вот и новый день.
Куст к себе подтягивает тень
понемножку.
Снова начинается жара —
Значит, к дому поскорей пора,
Хоть, улов годится только кошке.
От жары растрескалась земля,
Выгорают травы и поля
в море света.
Хоть играют с солнцем облака,
Жарко. И опять — ни ветерка.
Ах, июль, июль — макушка лета!

Анна Петрушевич (Литературно-поэтическое объединение Киквидзенского района «Бузулукский родник»)